Blatte décomposée, ours en peluche dépecé, tu pourri dans ton caca, tu vomi ton estomac, on est tous comme des patates crispées dans des pots verts enfermés avec des pétards de scthtroumpf qui pètent Josmo dans les bras de Morphée. Des genoux qui pendent partout, des œufs pourris et surtout, des cafards plein les placards des matelas pourris, des tomates farcies, des raviolis des pissenlits et du coulis. Ce sont Les comptes gothiques pour enfant qui régissent le pays du lutin sanglant et du Yeti hurlant tu vois c'est ça le vent du nord sur la chair putréfiée des restes de mémé
